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Ce livre s’origine dans une forme de malentendu : la mésange empêtrée ne reconnaît pas de main salvatrice, juste une puissance intruse qui pourrait la broyer. Elle s’en défend d’instinct et ce faisant génère un malentendu bien plus grand : un livre imprévu. Il sera fait d’oiseaux et d’autres sujets, légers ou lourds, malentendus minuscules comme nos existences sont expertes à s’y exposer. Ainsi s’accomplit un projet poétique non prémédité.
Mais pour ne pas laisser le seul hasard collecter le matériau et tenir la plume, il faut aussi dire ce que l’on fait : s’expliquer, sommairement au moins, sur la poésie, cette activité étrange productrice de livres où rien d’essentiel n’est jamais proféré et néanmoins reflets du monde.
Dire ce que l’on fait, on s’y est efforcé à petites touches déposées au fil des pages, sans pouvoir conclure si la pratique du poète en est éclairée ou obscurcie. De cela, seul le lecteur peut juger.